INFÂNCIA#1

Publicada por Marinho em 29 - Mar - 2009

Uma infância feliz dura a vida inteira

RECREIO

Publicada por Marinho em 31 - Mar - 2009

Recreius Vulgaris numa Escola Masculina

HI-TECH 1

Publicada por Marinho em 6 - Abr - 2009

Às armas

HI-TECH 2

Publicada por Marinho em 8 - Abr -2009

Caça grossa

Vick e o Grande Rapto

Publicada por Marinho em 9 - Abr - 2009

Actividades de tempos livres

OMOMV, o Planeta Rock

Publicada por Marinho em 15 - Abr - 2009

Eu, com o casaco assertoado do casamento do meu pai, o Slowhand e su camisa blanca, os outros, pelo menos penteados iam, o Rollerando a cavalgar o bacalhau e o Violinha a olhar para cima, concentrado, a ver se ouvia algum helicóptero

Strange, o Plutão do Rock

Publicada por Marinho em 16 - Abr - 2009

O sucesso dos OMOMV, apesar de meteórico e sobretudo metafórico, deixou-nos inebriados. Afinal aquilo de ser rockstar não tinha nada que saber: um par de tintins, uma cena qualquer na mão para não coçar os tintins, uma grade de minis e duas charruas.

Educação Sexual, é mesmo preciso?

Publicada por Marinho On 31.5.09 0 comentários

Não resisti a pilhar isto daqui, primeiro, porque o gajo escreve bem p’a caroço, segundo, porque hoje é domingo e é dia de roubar fruta. Terceiro, porque com este calor e as mamas, rabos e umbigos que andam por aí, só se consegue pensar em educação sexual.

Quem protege os jovens da protecmanixcondomsvideo_1ção? 

“Diz o lugar-comum que a adolescência é uma época de descobertas. O lugar-comum é muito vago. Dá a entender que são descobertas como as dos nossos navegadores, aventurosas e excitantes. Não são. São descobertas maçadoras. Do top das descobertas da minha adolescência, destaco a vez em que descobri uma borbulha no nariz. A vez em que descobri uma borbulha no queixo. Não esquecer também a vez em que descobri uma borbulha no nariz e outra no queixo. Ou quando descobri que a minha voz não era bem minha: às vezes era de um senhor que bebia muito bagaço, às vezes de uma menina de cinco anos. Com borbulhas.
Mesmo as descobertas agradáveis só o foram por alguns instantes. Perto dos 14 anos, descobri o sexo e fiquei maravilhado. O êxtase durou três minutos, que foi o tempo que levei a descobrir que, sim, existia o sexo, mas tão depressa eu não o ia desfrutar (obrigado, Ana, por teres sido tão clara). Portanto, perto dos 14 anos e três minutos descobri que a adolescência ia ser penosa. Ainda bem que, nessa altura, não se punha a hipótese de haver uma máquina de preservativos na escola. Só ia servir para me lembrar o que andava a perder. Os meus amigos a gastar a semanada em contracepção e eu a esbanjá-la em gordurentos croissants mistos. Que causariam a acne que me afastaria ainda mais da hipótese de um dia vir a iniciar-me sexualmente.
Para uma data de borbulhentos juvenis, disponibilizar preservativos na escola é como dar bons bifes a velhinhos sem dentes. É maldade. Para outros, é uma maneira de aumentar a assiduidade. Se, para terem acesso aos preservativos, tiverem de entrar na escola, é possível que, já agora, aproveitem para assistir a umas aulas.
Não foi por não ter acesso a preservativos que eu passei os anos do liceu na mais contrariada virgindade. Foi mesmo porque nenhuma rapariga quis, digamos, ajudar-me. Naquele tempo, tal como os preservativos hoje em dia, as raparigas também estavam disponíveis. Não queriam era nada comigo.
Quem diz que o acesso fácil a preservativos é um convite ao sexo não conhece adolescentes, indivíduos naturalmente mal-educados que não precisam de ser convidados para fazer seja o que for. Além disso, é preciso dizer que passei a adolescência com um preservativo na carteira e nunca aconteceu nada. Minto: não foi um, foram vários. Acompanharam-me à medida que fui perdendo a esperança e eles a validade. Sentia-me como um tipo que levava um par de esquis para o deserto, na expectativa de que, um dia, quem sabe, nevasse nas dunas.
Tinha um preservativo para a eventualidade de deixar, de um momento para o outro, de ser um adolescente esquisito de quem as raparigas só queriam ser amigas. O látex era só a minha segunda barreira de segurança. A primeira era o facto de eu ser tão choninhas.
Nunca é demais insistir na segurança que um preservativo confere a quem tem relações sexuais. E não só. Mesmo a quem não as tem. Durante a puberdade, tive sempre o tal preservativo no bolso das calças e a verdade é que não apanhei nada. Nem um esquentamento, nem uma gravidez indesejada. Nem um reconfortante tapinha nas costas, a desculpar precipitada e insuficiente performance. Coincidência? É provável que sim.
É por me lembrar dessa altura que tenho pena dos miúdos que vão passar pelas máquinas de preservativos, todos os dias, sem precisar de as usar. Não estão protegidos contra a protecção. Quem não fizer uma compra amiúde vai ser gozado. Por não gozar. O melhor é ir adquirindo alguns, de vez em quando, para disfarçar. A princípio não vão ter uso para eles. Mas no Carnaval vão dar vazão. Como balões de água, claro. Isto não é o Brasil, onde até um choninhas se safa no Carnaval.”

 

Publicado em 31.05.2009, por José Diogo Quintela, no Público

Dedicado ao Dr.Fak's e ao herdeiro dele. E o futuro aqui tão perto...


World Builder from Kleber Torres on Vimeo.

Perguntas parvas

Publicada por Marinho On 30.5.09 1 comentários

Na grande superfície, Domingo lazarento, pouca gente. Poucas caixas a trabalhar. Dirijo-me para a Caixa rápida (sub-15) com o meu saco de 15 Kg de Pedigree Pall. Quando chega a minha vez de checkar a mercadoria, a “menina modelo”, tentando trocar de empatia comigo, ou lixada por ter que pegar num saco pesado, diz, “tem um cão!?”…

Saiu-me um “Não” esquinado. Esclareci-a, “vou recomeçar a minha dieta de Pedigree Pall. Se calhar não o devia fazer, porque da última vez acabei no hospital, mas perdi 10 Kg num mês, antes de ter acordado nos cuidados intensivos, com tubos em todos os orifícios e agulhas nos dois braços.”

Depois expliquei-lhe qDSC00285ue a ração era perfeitamente equilibrada, com a grande vantagem de podermos encher os bolsos com ela e comer um ou dois torrões sempre que tivermos fome. Sendo muito completa e nutritiva, para além de económica, dava-me força para a tentar de novo, porque ainda precisava de perder mais uns quilitos.

Devo dizer que, nesta altura, a boca da caixa estava aberta para quem quisesse e as duas pessoas na bicha estavam sideradas a olhar para mim e para o saco de ração.

Entre horrorizada e desconfiada, a garina uniformizada disse, “então, e vai tentar outra vez!? Mas não foi por causa da ração que ficou internado no hospital?”

Eu disse-lhe, “Não. Foi por causa de estar sentado na estrada a lamber os tintins e um carro me ter atropelado”…

Parva do caroço, porque outra razão é que eu haveria de ir comprar ração ao domingo à tarde?


(Guest Star: Mona Lisa)

Pós Putos

Publicada por Marinho On 28.5.09 2 comentários
Olá cá estou eu, o Brise contínuo...
Exigia-se, a seguir à esborrafanhela uma lufada de outra coisa qualquer. E a música continua a ser do melhor que se pode respirar quando se quer purificar contextos.
E os cheiros, hoje, são aromatizados com umas modinhas juvenis, para os meus putos acreditarem que eu sou mesmo um Tricky Daddy, para além de BossFather.
Até meto aqui um rap Dazvydania para o Dr. Fak's, que talvez consiga traduzir o que raio quer dizer Ligalayz.
Depois de umas fugas energéticas causadas por Maizena adulterada, o regresso à normalidade da liberdade.

iLLNiNO -IAmLoco

Ligalayz -Zhizn

The Subways - Girls and Boys

VNV NATION -Fearless

Gary B - Set Me Free



Máquina dos Peidos

Publicada por Marinho On 27.5.09 0 comentários
Com certeza já vos saltou perante os olhos, aqui pela net, aquela publicidade irritante da "máquina dos peidos". Pois bem, a verdadeira, única e inimitável máquina bufante está aqui. Portugal também tem pessoal talentoso nesta área. Dos nossos candidatos ao Parlamento Europeu, qual se abrirá melhor neste nível de retórica? Acho que vou fazer uma sondagem acerca... (mas vocês não respondem! São uns cagufas!)

À atenção de um avila dos ares que costuma comprar música na net: aqui o Streampad também manda uma ligação directa à Amazon e uma base de dados potente ao nível das capas e das informações sobre a música. É só clicar no quadrado downside, seguir o carrinho das compras, passar no BPN para trazer uns macitos de notas. e largar o guito p'rás Amazonas.
| edit post

Brinquedinhos

Publicada por Marinho On 27.5.09 0 comentários
É pá, agora com este brinquedo novo, só me apetece é dar pão aos patos. Tostado.

Telepopmusik -Breathe

Stempf - Ziggy

Bent - ILoveMyMan.LazyboyAnyone

Bassboosa-Wicked Game Cover

Para comemorar a chegada do calor e dos umbigos à mostra.

Rádio Tosta Mix

Publicada por Marinho On 26.5.09 1 comentários
Agora vou atirar música para os patos, aqui, de cima da ponte. Sem drunfos, para não escorregar. É experimental, a cena. Com a mania das modernices, qualquer dia até deixo de fumar.
É só carregar na barra azul do Streampad, lá em baixo. Como se fosse o Nabão a escorrer, em frente à Bela Vista, com a tremoceira a apoiar e o Somnium a deslizar.
De início, vou atirar os sons tipo «'tás à vontade», pelo que a desarrumação será filha do princípio do caos.
Assim que os pézudos dos meus alunos me deixarem, virei cá varrer as aparas.



Então, para hoje, como pratos do dia, teremos:

Windpower-ThomasDolby

Europa and The Pirate Twins-Thomas Dolby

Rain Tree Crow - Blackwater

Air - You Make It Easy

Benjamin Diamond - The Rain

Genesis - Carpet Crawlers

Comsat Angels - Carried Away

Laidback - Happy Dreamer (happy horse mix)


Bom apetite, e não se esqueçam de deixar uma gorja.

Esta é a minha gera!

Publicada por Marinho On 24.5.09 0 comentários
Ao domingo, dá-me para roubar fruta. Por isso, ao passar nas hortas dos vizinhos, tunga!, venha de lá mais um cacho de boa prosa.

A Minha Escola

"Eu andei sempre na escola pública. Tive bons colegas e maus colegas. Ricos e pobres. Limpos e sujos. Espertos e preguiçosos. Sou do tempo em que ainda havia a escola primária e o ciclo, em que havia furos e sempre que um professor faltava ficávamos por ali a deambular, em que os currículos não eram enriquecidos e não havia ninguém para me orientar o estudo. As coisas eram o que eram. Havia bons alunos e maus alunos e alunos médios. Havia os que já sabiam o que queriam ser quando fossem grandes, havia os que queriam ir para a universidade e os que se ficavam pelo caminho. Sem dramas. Havia chumbos e não havia cá recuperações nem programas especiais. Tive colegas que deixaram a escola no oitavo ano para se juntarem com o namorado, para terem filhos, para irem trabalhar numa oficina. Eu sou do tempo em que o balneário do ginásio tinha duche colectivo e quando as meninas estavam com o período pediam dispensa da ginástica ao professor porque não sabiam muito bem como resolver a coisa. Sou do tempo em que nas aulas de trabalhos manuais aprendíamos a fazer macramé e fada-do-lar (lembram-se?), em que fazíamos bonecos horrorosos em barro e chaveiros de madeira. Não tínhamos disciplinas com nomes pomposos mas aprendíamos a escrever à máquina e a redigir cartas comerciais. Os testes eram dados em stencil e, com sorte, nas aulas havia uns acetatos manhosos projectados no quadro. Fazíamos trabalhos de grupo, em cartolinas ou em folhas A4 escritas à mão - não havia internet nem copy-paste, era preciso ler livros e copiar letra a letra (e enquanto líamos e escrevíamos e passávamos a limpo e tudo isso, alguma coisa ia ficando na cabeça). Eu tive bons professores e maus professores. Péssimos e excelentes. Tive professores apaixonados, que não se limitavam a dar matéria, que não se limitavam à matéria. E tive professores que não faziam a mínima ideia do que estavam a ensinar (para terem uma ideia um dos meus professores de biologia é hoje, na mesma escola, professor de culinária). Tive professores que não sabiam domar as feras de doze anos, que eram gozados e aldrabados, que tinham alcunhas feias e que, se fosse hoje, teriam as aulas no youtube para serem criticados pelo país inteiro e quem sabe até com direito a processos disciplinares. Tive professores na faculdade que de doutores só tinham o nome, que se estavam a marimbar para nós, que não davam as aulas ou que só queriam que nós os ajudássemos a fazer investigação para as suas teses de doutoramento.
A minha escola tinha problemas, pois tinha, mas não foi nada disso que me fez ser pior pessoa ou mais burra ou mais inculta ou mais mal educada. Porque o mais importante da educação não vem da escola, vem de casa. O mais importante de tudo foi o que os meus pais me ensinaram. Uma ética que me fez ir sempre às aulas, que me coibia de cabular, que me fazia estudar sem ser obrigada (porque esse era o meu trabalho e porque ainda acreditávamos todos que o bom trabalho seria recompensado). Um brio que me fazia querer fazer as coisas bem feitas, ir para além da mediania, dar o máximo. Uma curiosidade que me fazia querer saber mais, não ficar só a a marrar para os testes mas gostar realmente de aprender. Sem isto, a escola até pode ser a melhor do mundo, ter milhares de magalhães e quadros interactivos, ter professores com a papelada toda em dia e currículos muito bonitos. Mas não adianta nada."

Publicado por Gata, no A Gata Christie, em 20/05/09

Novas Oportunidades

Publicada por Marinho On 22.5.09 0 comentários
Receitas para a Crise #1

Um indivíduo com uma mala na mão entra num balcão do BPP, atravessa o hall com passo seguro, larga uns acenos aos front-office e dirige-se com familiaridade para o gabinete do gerente.
Aí chegado, cumprimenta o garboso funcionário, que se levanta para o receber. Senta-se na cadeira tipo patrão, abre a mala com gestos rápidos e retira dela 10 maços de notas de 20€. Coloca o dinheiro em cima da mesa, empilhando-o perante o salivar pavloviano do gerente.
- É para guardar junto do outro, por favor - diz o depositante.
- C..claro! É que... Bem...
- O que foi? Está embuchado, homem? Descosa-se lá!
- É que... nós temos comentado entre nós...
- O quê?
- Bem, o senhor há 3 meses para cá, todas as semanas vem fazer um depósito em numerário, de montantes inusuais... e o pessoal, curioso como é, já sabe, até já anda a fazer apostas sobre a origem dos seus rendimentos. E eu, euhh... também tenho uma certa curiosidade, confesso. Acho que é aquele desejo inconsciente de também saber o "segredo do sucesso".
- Ah é isso!? Pois olhe, se querem saber, eu sou exactamente um Apostador.
- Um Apostador!? Mas... um Apostador??
- Sim! Faço apostas, apostas sobre tudo, futebol, o tempo, o défice orçamental, e ganho sempre.
- Ganha sempre?
- Exacto. Ganho sempre!
- Então, mas...
- Não acredita? Olhe, aposto consigo 10 €, em como tenho os colhões quadrados, por exemplo.
- Ah ah ah! Deixe-se de brincadeiras, diga-me lá a verdade!
- A sério! Aposta ou não aposta?
- Quadrados? Ah ah ah! Mas isso é o contrário do que me está a dizer! Assim vai perder!
- Mau! Aposta ou conversa?
- Aposto, pronto. Já que me quer dar 10€!
- Ok! 'Tá apostado!
...
- Então e agora? - pergunta o gerente.
- Então, agora tem que confirmar!
- !!!
- Pois, então! Como é que é que quer confirmar se eu os tenho quadrados ou não? Não posso pôr-me aqui a mostrar os tintins em cima da secretária! Venha cá, e apalpe-mos, discretamente.
O gerente assim fez. Dirigiu-se ao Apostador e começou a sopesar-lhe as almas. O seu sorriso, não houvesse dinheiro envolvido, parecia indiciar uma boa química com o cliente.
- Ah ah, quadrados o caralho, passe para cá os 10€! Foda-se, ainda assim, há sacrifícios piores e que dão menos remuneração. Eh eh...
- Tome lá o dinheiro - e o Apostador atirou uma raquítica nota para a secretária.
- Então, grande Apostador o senhor me saiu!
- Amigo, está a ver aquele homenzinho lá fora, de fato, com um ar triste?
- Sim...
- Apostei com ele 250€, antes de entrar aqui, que conseguia fazer com que você me apalpasse os colhões!

E porque hoje é dia de "porque me apetece", viva a Europa e os seus Pirate Twins! Ou abaixo?


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Educação Sexual

Publicada por Marinho On 21.5.09 0 comentários

Obrigatório ler. É qu'isto é mê'm assim, madjê!
Fak's, remember aquela bruna que era p'raí de Chão de Couce, ou o caraças, que tu querias sacar para te ir arrumar a casa?
- Ó minha, but'aí até minha casa para ouvir uma música e curtir um coche?
- Hã!? O qué qué curtire?
Eu diria mais, como o Dupond: já desde os tempos do Bochechas qu'a gente sabe que curtir é fixe!

You to You All

Publicada por Marinho On 17.5.09 0 comentários
Pronto! Só falta encher uns buraquinhos com botox para encerrar a obra. Sempre em derrapagem, como as públicas. Espero que a pintura se aguente melhor que a anterior.
Para comemorar, faço-me acompanhar de um som que já não ouvia há décadas (desde Coimbra, pá. Tinha numa cassette, não era a de dormir, era uma cor-de-laranja com a música das moscas). A música baptiza-se em vossa honra.


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Flipanço

Publicada por Marinho On 15.5.09 0 comentários
A pintura do blogue esparrafalhou-se toda. Deve ter sido o Vital Moreira. Agora estamos assim, em obras. Em vez de Tomar, parece Entre-os-Rios. Vou fazer uma pausa para almoço, patrões. Até logo.

Féri(nh)as #2

Publicada por Marinho On 14.5.09 3 comentários


Vai daí, tratou-se de arranjar o equipamento necessário - cordas - e está tudo a arrancar para o castelo, pessoal! A ideia era fazer rappel onde desse. Tanta muralha men, e arrebiques e o caroço. Algum sítio há-de existir para atar a corda... E se havia! Aqui na porta principal, não, que dá bandeira. Eh pá, mariquinhas do catano, bute lá aí, sem estrondo!

Quando chegámos à entrada do convento, o Bernachini teve o seu primeiro american dream: "É aqui é que está bom, manos". E vai de laçar as cornijas da frontaria. E 'tá a subir, men! O pior é que o Ouribélix, apesar de ágil, era de tonelagem alta, e os décibeis do seu esforço e do nosso apoio despertaram a acutilância do guarda-guia-vigilante (saravá, Sr. Graça) que nos surpreendeu, uns já lá em cima (descorta-te men, olh'aí o djô), outros na bicha para o elevador e o Ouribélix em plena escalada.

- Mas o kéké isto!? Quem são vocês? O que estais a fazer, seus vândalos?
- Euhh... Heesh... Boa tarde senhor. Aahm... Bem, nós somos...
- Do seminário!
- (Refrão do couro) Pois! Do seminário!
- Ah sim? Então e quem é o padre responsável por vocês?
- Haan... O padre!? Bem, é o... aquele...
- O padre Zé Carlos!
- (Refrão do couro) Sim! O senhor padre Zé Carlos!
- Zé Carlos!? Não há nenhum padre Zé Carlos no seminário!
- Não?!? Euhh... É que nós... não somos de cá!
- Pois não! Somos dos Açores!
- (Refrão do couro) Pois! Dos Açores!
- Estamos cá a passar férias no seminário, e andamos a estudar para padres lá nos Açores.
- Pois é! E há muitos tremores de terra!
- E os nossos pais são pobres!
- Pois é, são pobres.
- Bem... Bom! Então vão-se lá embora, e vejam lá se não se metem em problemas. Isto não lembra a ninguém, a treparem a monumentos.
- Era só para brincar, sr. guarda, não temos nada para nos entreter. Desculpe lá, não se volta a repetir.
...
- Eh, ó seus malandros! Venham cá tirar a corda!

To cut a long story short, teve que se retirar a corda. Tivemos que voltar a utilizá-la mais à frente porque os que já lá estavam em cima não paravam de nos desafiar para ir explorar o Aqueduto dos Pegões (dá para ir daqui quase até lá, mens! Bué de vertiginoso, cena altamente!). Outro dia, conseguimos saltar uma porta que dava para o laranjal do convento, cultivado pelo seminário. Men, laranjas do convento! Devem ser abençoadas! Melhor que hóstias!
E eram. Boas. Mas não chegámos a ter tempo de as provar descansadamente: - Hei! Mas o kéké isso!? O que estão fazer, seus ladrões!? - gritou um frade, ainda longe de nós.
- Eia c'um caroço, fomos domados! E agora?
- Agora? Baza, caroço!
E começámos a correr, mas subir o talude e passar na estreiteza alta por onde nos havíamos esgueirado, em tempo útil para salvar o escalpe, era missão impossível. Um de nós escorregou pelo talude abaixo e o frade aproximava-se ajudado por Deus. Então Deus decidiu jogar aos dados e bafejou-nos com a sua inspiração:
- Ai, foda-se! 'Tou todo partido - queixou-se o acidentado desastrado.
- (Deus, possuindo um de nós) Eia pá! Oh xô padre, este menino partiu uma perna! Socorro (ajudem aí, caralho! Gritem também!)!
- Valha-me Deus! Mas porque é que vieram para aqui?
- Ó xô padre, vá mas é chamar uma ambulância, senão o nosso amigo ainda pode morrer, ou assim.
- Pois é, pode ter ofendido a coluna!
- Ai, ai, que já não sinto as pernas e dói-me em todo o lado!
- Pronto, não saiam daí que eu vou telefonar aos bombeiros,
...
- Pronto, men, já não se vê o gajo. Toca a bazar! G'anda golpe men!

A Mata dos Sete Montes, para além de ex-libris da marmelada, era um aprazível local para albergar pandilhas desocupadas e cheias de energia. O ponto alto era a Festa dos Tabuleiros, quando o nosso conhecimento profundo da Mata e dos seus segredos e truques, nos permitia entrar e sair sem pagar bilhete. Todas as noites nos esgueirávamos lá para dentro, não para assistir aos espectáculos, mas sim para tentar sacar umas estranjas. Tipo babalu, mas em fino.
Mas, tirando esses picos sazonais, as tardes na Cerca, para quem gostasse do bucolismo esverdungado, eram tipo zen. A nossa presença era, pois, uma calhoada no charco da tranquilidade e dos trinados. "But'aí jogar ao Jú!"; "but'aí descobrir passagens secretas"; "but'aí seguir aquelas gajas"; "but'aí chagar aqueles mongos"; "but'aí fazer uma barrela ao gajo, com urtigas!", "but'aí fazer um piquenique alcoólico". O granel era tanto que o guarda da Cerca, mais a sua impante corneta, sempre que nós entrávamos em cena, deixava de se preocupar com os incêndios e em ir mirar os casalinhos asfodegueados, para passar as passinhas a ver onde é que nós dávamos as nossas, e qual era o próximo desastre que preparávamos.

Apesar de conhecermos todas as entradas e saídas de emergência, os abrigos nucleares e os ninhos dos meles, nem sempre foi assim, e não era assim para todos. Terá sido esse hiato o responsável pela bronca que nos vedou o acesso à Mata durante uma temporada: em mais uma incursão para matar uma tarde com calor e sem banho, decidiu-se jogar ao Jú (n.d.r.: às escondidas). Quem ficava a apanhar era democraticamente nomeado em face do seu estatuto momentâneo outorgado pela turba. Naquele dia, em muitos dias, foi o saudoso Estrondoso o eleito. "Cont'aí até 300, para o pessoal se ir esconder". E ele contava. Era o único que o fazia. Uma mata está para o jogo das escondidas como os Himalaias para o alpinismo: é o suco da barbatana. Nunca mais me encontras! Principalmente se o pessoal decidir sair de lá e vir embora. "Ya! Este jogo já me 'tá a dar seca! 'Bora ao Académico jogar um snoocker".
22.00h. Toca a campaínha de casa. Pai atende.
- Oh M, chega lá aqui. É o pai do PR. - O pai do Estrondoso, aquela hora?!!
- Boa noite!
- Boa noite M. Por acaso não me sabe dizer onde é que anda o PR?
- !!! O PR? Não!
- Mas ele não esteve consigo?
- Ah! Esteve, mas foi à tarde, já foi há umas horas atrás!
- Então e estiveram onde?
- Na Cerca. Estivemos a jogar às escondidas... - E então, a suspeita rebentou-me na boca. - Só se...
- Sim, só se...
- Bem, quando estávamos a jogar era ele que andava à procura... E acho que ele não apanhou ninguém...
- Então...
- Então, se calhar ele ainda lá está.
- Não!!
- Bem, se calhar sim. Aquilo fecha às 17h. Se calhar ele ficou lá fechado...
...
Quando chegámos à Cerca, o quadro do Estrondoso agarradinho às grades dos majestosos portões da Mata, com ar de degredado, trouxe-me à memória o mesmo remorso que sentira quando deixava o meu irmão mais novo no jardim-de-infância e ele ficava agarradinho à rede com olhos de Vítor Nobre cheio de fome e agonia.

A missão de resgate não foi fácil, porque o Guarda tinha ido visitar familiares, e ainda tivemos que esperar um coche para que ele viesse abrir os portões. A presença militar do pai do PR tolheu-lhe o vernáculo que lhe saltava dos olhos, mas ainda resmungou qualquer coisa como "logo vi que eram estes. Um reformatório, era o que deviam fazer aqui..." O Estrondoso, apesar de saber que o esperava um castigo marcial, só não abanava a cauda porque estava enregelado de abandono e, por outro lado, era algo de que já não dispunha, depois de todas as barrelas que lhe havíamos feito.




(Still to be continued)

Karlos

Publicada por Marinho On 14.5.09 0 comentários
Após uma breves mas atentas visitas ao blogue do mano velho, e ao ver que até o mano novo aqui meteu o bedelho, largando um post onde dissertou acerca das suas primeiras descobertas musicais e homenageia o Lopes Graça que teve a "culpa" de, hoje, sermos atentos e ávidos consumidores de música, sinto-me obrigado a deixar, também, um pequeno e modesto comentário, de modo a evitar dedos em riste e acusações de indiferença, desprezo, distanciamento, frieza.
Não tendo, nem de perto e nem de longe, o excelente domínio do português, criatividade e saúde neuronal que exibis, peço-vos que perdoais a sofrível qualidade da minha prosa. Que a vergonha que esta vos possa causar, seja mitigada pelo bem haja que aqui expresso por serem como são e pelo muito que contribuiram para o que de bom tenho. Nutro um assombroso orgulho por vós, "brothas".
O blogue está muito, muito bom. Tenho-me deliciado com as histórias, tenho soltado umas gargalhadas sonoras, uma saudável pontinha de nostalgia - como quando se vê um ou outro episódio do "Conta-me Como Foi" - fica a pairar no ar e, por um momento, quase fico a gostar de Tomar. Só te posso felicitar.
Não posso esquecer as marcas profundas que em mim deixaram uns quantos LP's que ias comprando e que se tornaram em alicerces do meu eclético gosto musical. O "Non-Stop Erotic Cabaret", dos Soft Cell; o "Replicas", do Gary Numan; o "Travelogue", dos Human League; o "Vienna", dos Ultravox; o "La Folie" e "Feline", dos Stranglers; o "Manifesto" e "Avalon", dos grandes, grandes Roxy Music; o "Young Americans" e "Rare" do meu mais que tudo, David Bowie; os dois álbuns dos Original Mirrors - ainda hoje o "Dancing With The Rebels" faria os encantos da pista de dança do "Incógnito"; o fabuloso álbum da melhor banda portuguesa dos anos 80 - "Heróis do Mar"- absurdamente acusados de alardear estéticas e ideais fascistas, na altura; e last but not the least: o magnífico "Duran Duran".
O quêêêêê? Duran Duraaaaan? Ah pois é! E não me venham com as merdas de ser uma banda de totós, de ser pecado o gostar e assumir a admiração pela música de uns tipos assim, de ser uma banda para gajas e outros mimos que tais, saídos das carolas de quem só pode ter uma sexualidade muito mal resolvida.
Quer custe a engolir ou não, fizeram dois álbuns marcantes da new wave, neo-romantismo, whatever. E permiti que o diga, dá-me um gozo especial ver uns tantos críticos musicais, que nos anos 80 diziam cobras e lagartos da banda de Birmingham, desdizerem-se ao afirmar que, sim senhor, foram uma banda marcante e incontornável dos anos 80 e, vamos lá, que fizeram um punhado de grandes músicas.
Nunca tive problemas em assumir estes meus gostos musicalmente incorrectos, digamos assim, e reprovados pelos pseudo intelectuais de uma esquerdenguice muito espantalhada e fantasista que gosta de fazer barulho por tudo e por nada e que insistem em ditar-nos aquilo que é a boa e a má música. Boa música será feita por alguém que não é conhecido por praticamente ninguém e que, acaso passe a ser estimado e popular junto das massas, de imediato se tratará de arrasar a obra seguinte como algo menor e decepcionante. Se os gajos tiverem boa pinta, um aspecto lavado, roupas decentes e se estiverem a cagar para os amanhãs que cantam um mundo sem capitalismo, é certo e sabido que só podem dar-nos má música. E isto porque, desconfio, a esmagadora maioria dos críticos terão sido adolescentes muito pouco populares nas suas escolas, verdadeiros nerds. Será uma espécie de vingança, de complexo de inferioridade. Freud, que tem mais tempo e sabedoria que eu, poderá explicar-vos.
Pois é, mano. Se hoje gosto dos Duran Duran, também em parte a ti o devo. E só te tenho a agradecer por, felizmente, não te teres deixado turvar pelo que escreviam uns escribas da Música&Som e teres uma mente suficientemente aberta para não ir em certas cantigas e rebanhos.
Espero que não te constranja o publicitar aqui os créditos de quem me deu a conhecer e ouvir tão boa música. Mas, como disse, nunca tive problemas em assumir os meus gostos, as minhas opções políticas, os meus actos. Nem em adolescente - e não era fácil assumir-se como monárquico perante toda uma escola que achava que, por isso, se seria contra o saneamento básico, a electricidade, os automóveis, a democracia, a meritocracia, etc - e muito menos agora, que sou um homenzinho. Um homenzinho já tão perto dos 40. A ver bem, nestas idades já se tem PPR, crédito à habitação que lá para os 80 estará saldado se Deus quiser, já "prantaram" o seu apelido às suas gajas, já lhes fizeram um filho, pelo menos, já têm um pé de meia para o funeral, lugar comprado no cemitério pra ter uma campa com um bonito epitáfio, jantam ao sábado na sogra e levam o carro à lavagem automática ao domingo de manhã, antes do almoço em casa da mãe, porque ela nunca toleraria que se aparecesse com o carro sujo que deixasse transparecer o mínimo sinal de desleixo para a vizinhança. E eu? Oh porras, digo eu, que não tenho nada disto. E nem faço questão em ter qualquer uma delas, Bem, talvez o PPR, pronto. Já nem me sequer me incomodam os olhares pousados em mim, aqueles olhares que exprimem uma coisa: "já tinhas idade para ser um homem sério e não esse, nem sabemos bem o quê, que insistes em ser, ano após ano". Ora, eu sou um homem sério. Sou tão sério que sou perfeitamente capaz de estar numa sala cheia de gajos, sem me contorcer com gargalhadas, enquanto eles enumeram os copos que beberam e os engates que fizeram no fim-de-semana anterior, sabendo que tais relatos, habitualmente, nada devem à ficção e que eles nem despiram o pijama o fim-de-semana todo, a não ser para irem ao hipermercado com a patroa fazer as compras da quinzena. Posso ter um fraquinho por vodka, dizer uns palavrões quando me fervem cá as entranhas, ter uma indisfarçável falta de paciência prás crianças dos outros e, vamos lá, uma visível irresponsabilidade quanto a algumas matérias. No entanto, sou um homem sério e até sei dizer o preço a que está o espinafre no mercado do Rego!

Keep that spirit, Marinho! Continua a demonstrar que não te podem confundir com aqueles que aos 30 já estão derrotados pela vida, bons para não mais do que aturar mulher e filhos e manter e comparar aparências. E dá graças ao Senhor, pois ainda tens farta cabeleira. Lembra-te que muitos da tua gera e até de geras posteriores estão mais carecas que os meus tintins.
Quando fizeres o jantar de celebração do post 1000 ou das 5000 visitas ao teu blogue, espero fazer parte da guest list. Como costumo dizer, arranjo sempre um tempinho para todo o tipo de celebrações, desde que não seja o meu casamento.
E, pronto, desculpa lá ter poluído o teu blogue com uma alusão aos Duran Duran, mas nada referes no editorial do "Amigos do Ponte Velha" em relação a brandura, compaixão e candura nos comentários aos posts. Tem paciência. O mundo também seria um lugar bem melhor para vivermos se não houvesse Mafalda Veiga, André Sardet, toalhetes de papel áspero, toques polifónicos irritantes e aberturas pretensamente fáceis de embalagens.
És grande. O mano novo também é. Estais aqui, oh, aqui...os dois! E tenho de reconhecer que sois muito melhores pessoas que eu. Deus Nosso Senhor vos abençoe e vos guarde, e lembrai-vos, já que vos deu o dom da vida, usai-o bem....hmmm...hmmm. Shalom!


Engenhêro!

Publicada por Marinho On 14.5.09 0 comentários
Andei por aqui a varrer uns cantos à casa e verifiquei que, frequentemente, as playlists do e-snips não carregam. Para obviar a isso, caso precisem mesmo de ouvir a música (a do Zappa, p.ex., é terapêutica), fechem o browser, voltem a abri-lo e recarreguem a página. Voilá! Estou aqui estou engenheireiro.

Bongos a mais

Publicada por Marinho On 14.5.09 0 comentários
O Rei David parece que engoliu um saco de treps. Na Turquia, claro. Os gajos são bons nessas cenas gastro que arrebentam os cornos. Deixem-nos lá entrar para a UE. As melhoras, man. Um copinho de três de vinho branco e uma passa de figo, em jejum, é tiro e queda. Afina o bordão, pá, e vê lá se apareces por cá com a garganta afinada para malhar umas Super Bocks


MusicPlaylistRingtones
MySpace Playlist at MixPod.com

Foleiros & Doutores

Publicada por Marinho On 14.5.09 1 comentários

Terminaram as chamadas "Queimas das Fitas" e, salvo raras excepções, o balanço foi o do costume: alarvidade+Quim Barreiros+garraiadas+comas alcoólicos. No antigo regime, os estudantes universitários eram pomposamente designados de "futuros dirigentes da Nação". Hoje, os futuros dirigentes da Nação formam-se nas "jotas" a colar cartazes e a aprender as artes florentinas da intriga e da bajulice aos poderes partidários, enquanto à Universidade cabe formar desempregados ou caixas de supermercado. A situação não é, pois, especialmente grave. Um engenheiro ou um doutor bêbedo a guiar uma carrinha de entregas com música pimba aos berros não causará decerto tantos prejuízos como se lhe calhasse conduzir o país. Acontece é que muitos dos que por aí hoje gozam como cafres besuntando os colegas com fezes, emborcando cerveja até cair para o lado, perseguindo bezerros e repetindo entusiasticamente "Quero cheirar teu bacalhau" andam na Universidade e são "jotas". E a esses, vê-los-emos em breve, engravatados, no Parlamento ou numa secretaria de Estado (Deus nos valha, se calhar até já lá estão!).

Manuel António Pina, no JN - 11/05/2009

Konec

Publicada por Marinho On 6.5.09 2 comentários
Morreu o Vasco Granja. Habituei-me a vê-lo na TV, com aquele ar meio estarola e a comunicação esgroviada, a falar de uma coisa que nós só queríamos ver. Nessa altura, a irritação que me causava por nem foder nem sair de cima, era tão grande como a ternura e as boas recordações que o "intelectual da palhaçada" me traz agora. Bright after life, companheiro Vasco!

Anús Electoralis #2

Publicada por Marinho On 5.5.09 0 comentários

As eleições europeias são aquelas em que eu voto com mais convicção, porque se trata de mandar gajos embora daqui para fora. Et pourtant, merecem-me alguma reflexão. Como não estou para isso com esta temperatura, utilizo a "máquina de descargo de consciência".
O meu caso, patológico, remete-me para um posicionamento de centro esquerda (sempre fui canhoto de pés), algo gelatinoso entre o BE e o MEP. Preferia estar entre o BES e a CGD, mas pronto, é o que se arranja. E vocês, já têm idade para votar?


Imagem gamada daqui

Anús Electoralis

Publicada por Marinho On 5.5.09 0 comentários
"Nunca se mente tanto como antes das eleições, durante a guerra e depois da caça".
Georges Clemenceau

Féri(nh)as

Publicada por Marinho On 5.5.09 1 comentários

O dolce farniente é uma ocupação maravilhosa, a que nos dedicávamos de alma e coração. Era pena termos que renunciar a este axioma durante as férias, porque aí o essencial era fazermos alguma coisa. Aliás, já o Shakespeare dizia ,“se se passou o ano inteiro em férias, divertir-se será tão cansativo como trabalhar”. Até o velho Herodes cantava, ou te.........

O contexto, à época, era propício à experimentação sensorial: não havia mp3, consolas, dvd’s, telemóveis e o caroço. A televisão, se bem que acima do que mostra hoje, já era uma droga de má qualidade e facilmente secundarizada pela real thing. Assim, havia que inventar. Praticamente tudo: cumbú, primeiro que tudo (as semanadas mal davam para o tabaco avulso do Aldrabão ou para as vaquinhas sempre necessárias); esquemas ocupacionais e relacionais; desculpas para atrasos, descortanços, fins-de-semana prolongados, cheiro a tabaco, cachimbos de prata no frigorífico...

A piscina (municipal, Vasco Jacob – “cuidado com o Jacobino, olha o gajo a domar!”) era um local de eleição para a desbunda de Verão. Ajudávamos a cena a abrir, às 11h, carregados de farnel (aqueles que tinham a sorte de as mães não irem para lá fazer renda), cartas e tabaco. A essa hora os banhistas eram parco número e a água ficava só por nossa conta. Até às 14h aproveitávamos para alargar a caixa, enrijar a pele, encher a mula, desafiar o cancro solar, jogar umas kingalhadas e enrolar umas.

Depois começavam a chegar os add-ons que enriqueciam a experiência aquática: brunas, totós, cocós e mais brunas. Até estrangeiras, men! A actividade da pandilha recrudescia de intensidade, inventiva e espectacularidade. Bombas de cabeça da prancha de 5, saltos de anjo com chapão incorporado, saltos da prancha para o cimento (saravá Rosarinho), baptizados, amonas assassinas, bodyboarding no lava-pés, fracturas de clavícula... Todo um repositório das possibilidades abertas por um espaço admirável potenciado por assomos de criatividade janada.

A loucura instalada naquele rectângulo azul e na verdura refrescante que o circundava era agudizada pela estridência dos apitos dos vigilantes, Jacobino à cabeça. Eles pretendiam que a piscina tivesse ambiente de casa de repouso, o que não era coadunável com “grupos de jovens vândalos e histéricos” (era assim que a imprensa nos apodava), com tanta carne à mostra e com as alterações quimicamente induzidas. Aos defensores da moral e dos mergulhos sem salpicos, era-lhes difícil lidar com 20 gajos e gajas a jogar à apanhada por toda a piscina (incluindo balneários, bar e mesmo o rio que a bordejava), utilizando os outros 300 banhistas como escudos, esconderijos ou iscos; ou aceitar que os baptizados (4 gajos pegam noutro pelas extremidades, balançam-no, de preferência até ao enjoo, e atiram-no simpaticamente para a água, preferencialmente de forma a causar o máximo de dor possível), uma vez proibidos para a água, continuassem a praticar-se em ambiente sólido (a relva era quase fofa); ou ainda, gerir as queixas das meninas que iam reclamar de terem sido apalpadas ou a quem tinham puxado a calçonete. Eu e o Fak’s formávamos uma equipa de estalo para as missões de search and dirty touch: ambos submersos, ele mais rente ao fundo, eu mais superficial, escolhíamos a vítima e agíamos concertadamente na garfadela, apalpa aqui, agora ali, abaixo, em cima... e dar de frosques a barbatanejar por ali fora.

A incompreensão das autoridades e o grande desconhecimento sobre os sofrimentos da adolescência que nos levavam a fugir dela para a frente, para trás e para os lados, levavam a que a injustiça se abatesse sobre nós: “portaste-te mal, partiste dois vasos e molhaste duas velhinhas, por isso vais ficar o resto do Verão sem pôr aqui as patas!” Isto é verídico, e calculem o estigma, as horas de inacção e de inexperiência que uma pena destas acarretaria para uma mente em formação, como era a do Ninis. A solidariedade, que à época tinha um significado meramente sindicalista, apossou-se do “grupo” (massa informe, composta por todos os amigos da ponte velha). E alguém (provavelmente um gajo com tendências ocultas para a diplomacia) se lembrou de propor uma solução de compromisso: “Sr. Vasco, em vez de castigar o Ninis até ao fim da época, castiga-nos a todos durante 15 dias. Hã, o que é que acha?”

O negócio era irrecusável: 15 dias sem causadores de problemas era muito melhor que livrar-se de apenas 1. Eram quase umas férias comparados com a normalidade. Foi aceite com agrado e a nossa cotação subiu aos olhos dos agradecidos, mas levantava-nos um problema: e agora? Vamos fazer o quê e para onde? Recorde-se que nos late 70’s, para adolescentes, o tempo era uma entidade bastante mais opressiva e rarefeita do que agora, em que as coisas se fazem cada vez mais depressa e em que cada vez temos menos tempo para as fazer. As tardes quentes de Verão, os 3 meses inteirinhos de lãzeira, só eram suportáveis havendo desbunda.

Felizmente abundavam as estruturas necessárias à aplicação de competências várias e as mentes criativas eram senha de entrada para o “grupo”: but’aí explorar o património arquitectónico-paisagístico da Nabantia! A Mata dos Sete-Montes, o Castelo e o Convento, passaram a fazer de piscina, nessa memorável quinzena.

(To be continued)



Banda Sonora


Então mas hoje ninguém trabalha?

Publicada por Marinho On 1.5.09 4 comentários
E se, de repente, sentíssemos vontade de gravar um disco?

1) Vão aqui
O título da primeira página que aparecer será o nome da vossa banda.

O nome da minha banda é:
SISTech

2) Vão aqui
As últimas três palavras da última frase da página formarão o título do vosso disco.

O título do meu disco é
Way They Are

3.Vão aqui
A terceira foto, não importa qual seja, será a capa do vosso disco. A capa do meu é esta

Embargado

Publicada por Marinho On 1.5.09 0 comentários


Os meus manos embargaram-me a pena. Tenho um pedaço de vergonha de ser orgulhoso. E também me constrinjo de ser preguiçoso. Por isso, o que é que eu posso dizer acerca dos meus costados mais importantes, sem parecer um gajo com uma lágrima no canto do olho e outra no canto do outro?

Só posso dizer que o facto de ainda só terem referido boas recordações e influências se deve ao pouco tempo e atenção que lhes votei porque andava demasiado ocupado em ser adolescente com a mania que é grande.

E realizar que acho que nunca lhes disse e mostrei suficientemente que os adoro e que estão no meu pensamento todos os dias.

O resto, o resto é o orgulho e a felicidade de ver dois “putos” a escrever e a defender a língua materna que me é cara, precisamente por ser materna. Um dia em que haja partilhas, eu vou poder pedir para me eles me darem tornas do talento que lhes calhou.

Resuma-se o não dito a um comentário que larguei no Vareta Funda, e a um abraço largo e quente aos brodas:

“ Pronto, o puto chibou-se. É justo, eu também já o tinha chibado a ele. Privilégio de cota. Mas, em defesa da honra, registe-se:

1 - Eu não escrevo, escrivo histórias que me aparecem vindas da idade, como os sinais, as rugas e os pintelhos brancos.

2 - Não faço ideia como é que o Vareta, sendo meu irmão, conseguiu conservar os tarimbelhos necessários para ser alguém de quem nos orgulhamos facilmente. Ele sim, escreve.
3 - Ainda vos falta contactar com a pena da outra ponta do tripé dos SuperVariousBrothers: The MiddleMan, que não mete a pena num lado qualquer, mas que a tem bem rômbica e afiada.

(...) Abraços e beijinhos a vocêses todos, que me habituei a admirar e perseguir.”

    Visa Drone

    Orquestrada - Oxalá Te Veja